Очень не понималось по совсем юности.Казалось, будет не как в сказке, без гламурно-розовой романтики, но красиво и навсегда.Жизнь ведь одна.Только достойно и чтоб запоминалося.

И только потом оказывается, чтобы писать всю эту бабскую прозу - вовсе не надо ловить сюжета.Просто надо дождаться того возраста, когда любовница твоего бывшего второго мужа не вызовет никаких эмоций, столкнись вы мордой к фейсу, вплоть до искреннего желания познакомиться и виски с тебя. Никаких.

Сколько тебе лет не, каждый раз думаешь, что вот уже взрослый и с вершины твоего опыта. Поминая через очередную пятилетку, какой была дурой.

Сегодня, с тремя сумками и мороженым, позвякивая в лифте ключами, размышляла о том, какова вероятность, что оные упадут в шахту.Через минуту и строго по дуге они именно туда и рухнули.Все бывает в первый раз.

В первый раз думаешь, что это давно не пара, а ты лучше.Потом прикрываешь беспомощно 9-месячное пузо, когда он закатывает сцену ревности по телефону кому-то из бывших.

И так всегда, так по кругу.И об доходит - рано или поздно.

Есть благополучные, есть правильные, есть социально адаптированные.А есть ты с сюжетом, а беллетристика тебя давно пох, потому что завтра на работу.И еще не дорос до того, чтоб абстрактно и без цинизма.И к 9 числу столько-то листов и все с формулами.И больничный - одна проформа.И, и, и.