Под утро снилась трещина между мирами, черная липкая гладь, из которой вы-кри-стал-ли-зо-вы-ва-ешь-ся.
Концентрическая Вселенная, эльфы глубин в полной аутентичности и я, совсем на  грани, тщетно пытающаяся объяснить неподбираемыми словами, которых быть не может в чуждом языке, о связи с оружием, которая глубже духовной. Покореженный меч как надломенная плоть слишком нечеткой аллюзией.

И ничего-ничего в реальности дня.Возвращающаяся не особо мучительно эфемерность тела на грани, быт, скучнейшие монотонные текста большую часть дня перед уставшими глазами.Мой давно пополам резной меч на верхнй полке под стеклом.