Сидишь с вышиванием у окна:бледные сумерки отражаются на витражном стекле, гордая непреклонная осанка, жесткая спинка кресла, самые короткие дни года, ржавые костры меж бледных снегов - язвами.И нет сил больше тянуть бесконечную нить тонкими пальцами, нестерпимо скучно в пустынной зале под треск дров в камине.Тяжелая-тяжелая кованая решетка.Очень тяжелая.

И ты уже не понимаешь, за что боролась и чего искала, куда и к чему умчалась из вздорного, пылающего всеми оттенками золота не то парка, не то сада:не то пиво, не то эль, шалопаи, заброшенная, нервными и неровными знаками осененная беседка, позабытый в жухнувших травах игрушечный... Где можно было.Где не существовало.

Совсем темно, не увидеть канвы.Тени от игрищ огня по стенам.Огонь - живой, огонь - цветок и светоч.