Белый-белый хрусткий снег выше колена, сосны-стрелы в  пушистых тяжких шапках, я раскуриваю трубку на пороге, закутавшись в огроменную шаль;- по ногам - тянет, из неплотно прикрытой двери - клубится паром.До ближайшего захолустного городка - 50 км.Пальцы индивеют на хрустящем, хрустальном, искристом - ничего нездравого, даже этот табак, ладный, жесткий, трескучий.Отзвон не стынувшего ручья, бубенцы лошадок, знакомый голос не то за спиной, не то со второго этажа ладного, деревянного, от всей души дома.

...я просыпаюсь в слезах, полтретьего послеполудни, тянусь к коньяку.К черту, нафиг из реальности!