Кто бросает этот снег? Чтоб ты ответил на этот вопрос, не пеняя на доброго Джа, которому давно не место на пуховых перинах не выстиранных облаков, который эмигрировал, кажется, на Ямайку.Я знаю, только - куда он идет, этот  сероватый крупный городской снег.
И вот ты достигла своих упованых Крысиных Городов, тихо улыбаешься, заточенная в изящных условностей рукотворную башню, воздвигнутую самостоятельно на этой сухой, алой, изголодавшейся почве:никаких тебе игрушечных изумрудных деревьев и говорливого ручья ( ты же никогда не могла вне вод,чтоб можно было прикоснуться - рукой, и ты знаешь - почему). Отращиваешь волосы, они змеей стремятся к твоей груди, желая, видимо, надкусить алый и трепещущий плод. Проснись, Рапунцель.Три мантры, 4 дня головной боли.