Теплый асфальт, ветер в лицо.Я иду по своему солнечному городу одна и потому - мне легко.
Кто не сходил с ума да так и не сошел - слишком прочно скроен, слишком эластична шкурка ящерки на хрупких косточках, - кто не блуждал в сумерках почти на ощупь: по лунным дорожкам, меж мерцающего марева, по тропинке, усеянной светляками,- икогда не поймет, к чему пить одному и будет корить - меня.
Я жива, ты слышишь:жива. Жива, когда потягиваю слабый свой алкоголь за книгой;жива, когда блуждаю огоньком по извечным улочкам;жива, когда раскачиваю ей качели;жива, когда серебрится смех и мы мелькаем подолами платьев.Жива, знакома,ощутима до боли, визуализирована.
Я могу расчесывать часами тебе волосы.Я могу готовить тебе еду, когда ты смотришь на меня.Пока ты смотришь на меня.Я могу... Я где-то читала об всем этом, в какой-то книге.Ты знаешь, я читаю слишком много книг, порой - и дурных.
Но ведь тебя - нет, ты образ, ты миф, у тебя нет и не было - прошлого.Ты не знаешь, что тебя нет, что ты условен.Я молчу, я не признаюсь, нет.
Я делаю, упорно, спокойно, и становлюсь плоским наброском в мамином альбоме. Я продолжаю делать и таю, теряюсь, развоплощаюсь.Я боюсь остановиться и не в силах продолжить.
Что-то сломалось, испортилось, разладилось, что случилось тогда, когда я сходила с ума, чтоб не сойти.Ты не слышишь, не веришь, не чувствуешь. Потому что тебя - нет.
Я иду по городу одна. Людей нет, я их стерла резинкой, выкинула из моей папки с набросками. Я живу, я дышу, я - существую.

В колонках играет - Передозировка летовская...