Расстягиваю рассказы Сологуба из нечитанных удовольствием и полностью растворяюсь, растекаюсь медом. Заодно завидую всерьез именно столкнувшемуся-некомпетентному, для которого нет ни коего смысла отключать рассудочное, чтобы погружаться полностью в благоуханную медлительную благодать, наслаждаясь самим словом без привычного автоматичного анализа приевшимся фоном.

Вот так люблю - только его и Гиппиус. Лирика - проще и чужероднее все равно. Даром что начиналось все и ранним детством, и сугубо ей.

И да, да. Час как собираюсь лечь спать.