И будто снилось-виделось, как я сижу меж ветвей с прикрытыми руками, лишь стыдливо выглядывают пальцы из под легкой ткани, а юбки - и не только мои - треплет ветер. А дерево растет в одном из темнейших мест одного из самых светлых городов и, конечно, на высоком неоглядно холме. И солнце играет листвой и отливает на вине. А волосы длинные-длинные и нежнее трав.
И мы говорим об айнурах. И он говорит мне упорно:"Мелькор". И напоминает об сердце в руках. А я, откинув прядь с груди, отрицаю:"Моргот". И ни мне, ни ему - не вторят.
А всего лишь наконец-то я перечитываю ЧКА именно бумажного дряхлого издания.
И будто ничего этого не было и тем паче - не будет.