Хожу, читаю вас. Захожу к себе и так мне тут неуютно, как-то со сквозняком. И писать ничего не хочется. Давно не писала. Много от меня отписалось, ну а толку то читать, если ничего не пишется? А мы с Пипкой ходим по ковру их разноцветнейших листьев, шуршим, шуршим. Вот там, там уютно... Нужно как-то привести все в своей голове в порядок, это от нее, глупой, и глупые мысли.