Наверное все будет как в мыльных операх. Я окончательно расслаблюсь, когда забуду твой номер.
Банально, я знаю. Но до тех пор, пока я с уверенностью не перестану говорить эти одиннадцать цифр (единстанное, что осталось у меня), я буду одной ногой в могиле, которую ты заботливо вырыл.

Обиды нет. Точнее, она есть всегда. Лежит в уютной глубине подреберья, свернувшись гадюкой в кольцо, чтобы однажды распрямиться и ужалить.