Ты - не он.
Это настолько рвет изнутри, что молчать об этом нет сил.
Все было хорошо, пока я не пообщалась с тобой дольше пяти минут. И меня раздавило.
Ощущение, будто я стою в комнате, а стены движутся на меня, потолок опускается все ниже и ниже. И в момент, когда кости ещё целы, но уже болят ужасно все останавливается. А я сижу скрюченая в этой "коробке" и ничего не могу сделать.
Мне бежать хотелось. Реально драпать оттуда к чертям и забыть, что я тебя вообще видела и говорила что-то кроме дежурного "приветкакдела".
А ещё мне было страшно. Абсолютно животный страх, который, наверное, испытываешь, когда понимаешь, что за спиной крадется маньяк какой-нибудь, или когда на 99% уверен, что под твоей кроватью сидит нечто страшное и ждет, когда ты пошевелишься, чтобы заташить к себе и сожрать.
Это не ты. Это вообще какой-то другой мудила кудрявый, который выебывается по любому поводу, мерзко улыбается, а в перерывах между этими "прекрасными" занятиями кидает на меня презрительные взгляды. Мне дико хотелось ударить, пнуть, наорать, только чтобы вернулся тот, кого я знала до июля 2011.
А он как-будто умер. И теперь, наверное, до определенного момента будет два времени - прошлое, где был родной идиот, которому прощать можно было все и бесконечно, и настоящее - где мерзкое и гадкое смеет называть себя именем родного.
Как-будто ты просыпаешься после самого страншного в своей жизни сна с мокрыми глазами и руками, отбивающими мелкую дробь. Не хватает только чувства облегчения, когда понимаешь, что все, что видел - неправда.

Потому что ты, блядь, не спишь.