Кажется, это все же может иметь место в сообществе)
Сегодня на уроке литературы размышляла о Джоне Уилмоте. Насколько я могу судить, то он писал о том, что видел вокруг себя (а тогда было то еще время), он показывал изнанку светской жизни, которую предпочитали прятать. Он тоже, как и любой, наверное, поэт, превозносил свои взгляды на жизнь, свои ценности. Может, это звучит и смешно, но в конце концов не из одних же пороков состоял этот человек. В его поэзии нет пафоса и напыщенности, есть голая правда.
Возьмем теперь того же Лермонтова или Пушкина. Их суждения о поэте и поэзии меня вообще не очень устраивают. Что это за странная идея, что они пророки, посланники Бога и т.д? У Рочестера этого конечно не было, ведь в Бога он не верил, но он тоже нес что-то людям, не объявляя свой дар сверхъестественным.
На мой взгляд, нельзя выдавать свои произведения за высшую истину, когда они лишь плод твоих рассуждений и наблюдений.
Есть ли вывод или некий итог у моих размышлений? Не знаю.
Только знаю, что многие не принимают стихи Уилмота из-за откровенности и языка. Но я считаю, остроумие окупает все сполна. В конце концов, всякая поэзия имеет право на существование. Что уж говорить о Джоне..

Не рассказывай мне - о верности !
Лишь повод это , поверь ,
Для - глупости и - для ревности ,
Где любви - заржавела дверь.

Лишь скучным глупцам суждено ,
Найдя пообычнее душу ,
Себя с ней связать - все равно,
Что - лживую песню слушать.

Старик, чей пламень давно угас,
И - не в силах кого-то согреть -
Ему - быть верным - в самый раз,
Чтобы лишь со стыда не сгореть.

Мы мужество будем свое прославлять,
И - стойкостью нашей гордиться...
И , если мы снова пойдем воевать -
Нам это - в бою - пригодится.

Подай мне помыться , постель приготовь -
И - пусть пропадает земля !
В объятьях чужих я - меняю Любовь ,
Пока - не сожрет меня тля.