из обрывков летящих мыслей, из граней неграненых линий, из усталого многоточия мозга я вырываю.

я вырываю остатки жизни, вырываю останки мечты. той, далекой, детской, наивной. той, почти забытой мечты о всеобщем счастье, далеком, как и сама мечта. того чаяния, которому уже никогда не сбыться, потому что в него перестали верить, став взрослыми. той далекой дымки, которая  осталась за горизонтом познания реалиста.

моя мечта, та  бесценно-далекая, такая нужная давно и непригодная теперь.

как странно они индивидуализируются эти мечты о всеобъемлящем счастье, бескорыстной вечной дружбе, всеобщей честности. как они быстро утрачивают ту десткую непосредственность, как быстро и безболезненно большинство из нас с ней расстаются, обесценивают её, индивидуализируют, подгоняют под рамки окружающей действительности.

так дико становится, когда понимаешь, что "мы" в мечте уже давно заменено на "я", что "все" тоже превратились в "мои родные". ты уже не желаешь, чтобы мир был счастлив и беззаботен. ты уже поменял свободу мечты на стабильность реального бытия. твои крылышки давно и безвозвратно обрезаны тобой же, а если и не обрезаны, то надежно запрятаны под броней "здорового цинизма". ты уже не смотришь на мир как на чистую монету, ты становишься человеком, переставая быть мечтателем. уже не живешь миром, где все люди первоначально добры к тебе, начиная видеть во всем подвох, зло, несправедливость. ты вырос. нет больше места непосредственности, наивности и вере в доброту людей.

 А ГДЕ ЖЕ ОНА, ТА МЕЧТА, КОТОРУЮ ТАК ХОЛИЛ В ДЕТСТВЕ? КУДА ОНА УЛЕТЕЛА? С КЕМ ТЕПЕРЬ ЖИВЕТ...

а она живет в мире какого-нибудь юного чистого человечка, чтобы потом стова вырасти, индивидуализироваться, стать реалистичнее и улететь к новой чистой душе...