Слова. Слова. Слова.
Прогрызают сознание, впиваясь острыми клыками в самые потаенные мысли. Рвут их, давят безжалостно.
Пролезают сквозь кожу, текут по сосудам, холодя кровь. Когтями терзают сердце. Жрут его, давятся, захлебываясь слюнями.
Вонючими языками лижут кислые слезы. Сжимают своей змеиной плотью виски, ломают кости.
Слова умножают печаль, дарят успокоение. Лгут. Обгоняют время. Что в нем для них – они вечны.
Слова помнят жизнь. С них начинается ее пьяная поступь.
Слова. Семь чернильных пятен – можешь поздороваться со Смертью. Проткнешь пером вены – узнаешь ее поближе. А в ответ слова.
Слова. Смотришь и плачешь. Они такие. Хрупкие, нежные, едва видимые. Проклятье.
И ничто не поможет. Ни дьявол, ни бог. Человек? Всего лишь слово.
Слова. Слова. Слова.
Жизнь. Печаль. Смерть. Могила. Закономерность? Монотонность.
Скучно.
Страшно.
Слова.
А в чем причина? За что слезы? За слова. Жестокие. Ранят душу. А ведь всего-навсего слова. Выдуманные. Ненастоящие.
Больно.
Слова. Слова. Слова.
Хочешь? Нет. Не хочешь. Но будешь. Будешь. Это зависимость.
Слова.
Пустота.
Слова? Слова.
Итог.