я не заслуживаю даже своей собственной постели с кучей подушек.
столько подушек всего для одного человека.
и капли по карнизу.

октябрь 2002.
я еду в черной машине с тонированными стеклами,
слышу твою песню по радио и улыбаюсь про себя.
в правой руке у меня догорает сигарета и пепел падает прямо на колени.
у тебя голос как конец света. я умираю снова и снова.
целую твои лопатки и умираю еще тысячи раз.
говоришь мне:
just stop playin the fool, you fucko.
а меня прошибает озноб, глаза слезятся почему-то,
я усиленно грызу кончик карандаша,
из другой руки выпадает потухшая сигарета.
excuse me.
i need to jerk off.

кажется, я.