Это был далеко не первый раз, когда я мыла курицу. Но почему-то именно сегодня эта мысль пришла мне в голову. Я мою труп. Действительно, ведь это труп птицы. Сейчас я его помою, разрежу, выпотрошу, сварю, а потом все будут с аппетитом есть этот вареный труп. Не могу сказать, что такие мысли меня вставили. Я продолжала держать курицу в руках, но теперь я четко осознавала - это не курица, не еда, это холодный труп. Когода-то эта курица бегала по двору (ну или где их там содержат) кудахтала, клевала свои зерна, спала на насесте. А теперь у нее в промежности огромная дырень, а от шеи остался лоскуток кожи. Курица мертва. А я сейчас могу ее вскрыть и посмотреть, что там внутри.
И человеческая жизнь в чем-то похожа на труп остывающий на столе патологоанатома. Когда-то наши воспоминания были жывыми сиюминутными событиями, они "бегали и кудахтали", а теперь они всего лишь трупы, их можно "разрезать" и посмотреть что же там внутри. Мы живем среди трупов и питаемся трупами.