[454x500]
Тринадцатый месяц нечётного года.
По тёмным проулкам шагает Тоска.
Дрожит, как трава под дождём, непогода,
И пули мгновений свистят у виска.
Отбросив назад поседевшие пряди,
Тоска околдует своей коасотой
Того, кто остался последним в отряде.
Не я ли последний? Вопрос не простой...
Но ей всё равно - и застынут секунды,
И сложатся в стены, что камня прочней.
Я не устою перед чарами тундры
Седых и безумно прекрасных кудрей.
Напрасно ты будешь стучаться в те стены -
Аквариум терций закрыт на замок.
В алмазном гробу, словно память, нетленный,
Отбуду Тоскою намеченый срок.
А дни пробегут, и тебе очень скоро
По мне причитать надоест, наконец.
Наденешь фаты кружевные узоры
И с первым в отряде пойдёшь под венец...