Пятый день без тебя. От жары река лезет на небо, испаряясь бумажными самолетиками и игрушками оригами. Небо поголубело от безысходности, и плюется огрызками кучевых облаков, совсем не способных спрятать все живое от солнца. Ветер забыл эти края, оставив спертый воздух с примесями злобы людей, не уехавших в отпуск, и  детской радостью туристов купивших набор матрешек за сто рублей.  Я тупо повторяю маршрут: от дома к работе и обратно (прямо Бильбо Бэггинс). Заварив чай с корицей и гвоздикой прямо в чайник, и забросав туда полкило кубиков льда, чувствую себя почти Энштейном, нашедшим панацею от всех бед этого бесполезного мира. Бац! Через секунду я дома на кровати, с сигаретой в зубах и раздражением на всех окружающих прямоходящих. Самое хреновое, что это все повторится и на следующий день. «День сурка» стал фильмом ужасов.

Если ты не приедешь – я «отброшу коньки», ей-богу.