Ты сидишь на холодном, мраморном полу.
Вытираешь о потертые джинсы свои грязные и унылые мысли.

- И что все? Путь окончен?


Ты начинаешь бурчать, нести ахинею о бытие, теории хаоса и о том, что жмут сандалии. Потом размазываешь слезы по лицу, как пятилетний ребенок. Сжав пальцы в кулачки. Это так забавно. Трогательно.

- Пора.

Я протягиваю руку.

- Мы шли не для того, что бы тут остаться.


Я прошу одного, чтобы ты научилась меня понимать.

Наша дорога уходит за горизонт. Мы снова берем друг друга за руки.
Скалимся, словно умалишенные. Я тебя ненавижу. Ты меня тоже.
Наверно, это и есть гармония.


- Чтобы сдохнуть, нам подойдет любой день.
- Ага.