Почти не поднимая ног, идёшь, разгребая носками зимнюю безысходность под кодовым названием "прощай ботинки".  Нас опять обманули, зима +2 ехидно давит на глотку. Шарахаешься от дворников с большими лопатами - как бы снега боишься, а не их самих. Как бы не думаешь, почему на лопатах праздничной бахромой повисли комья сырой земли. И даже как бы не замечаешь того, что встав с утра пораньше, в надежде первым вдохнуть морозного духа рождества, натыкаешься на дерьмовый мир, с растаявшим снегом, мандариновыми корками и теми самыми, которые всё ещё наступивший празднуют под забором.

 

 

А теперь помолчи и послушай. Сколько раз ты уже успел сделать то, что с пеной у рта обещал себе всенепременно выполнить в новом году? Губы почти размыкаются для гордого "нисколько", но вдруг почему-то твоя непоколебимая гордость и самодовольство - ты любишь чувствовать себя последним ублюдком - дают сбой, и голос сам собой комкается где-то на середине.

Иногда я так хочу проснуться.