Номер дешевого отеля на юге-западе Бостона. За 9.99 в сутки. Обшарпанные потолки, десятилетние обои темно-зеленого цвета, бра в псевдоклассическом стиле. Обычно такие номера снимают на ночь, чтобы развлечься...

Ты сидишь на кровати, сосредоточено разбирая беретту калибра 4.5 мм. Холодный металл обжигает. 490 грамм смерти с ударно-спусковым механизмом двойного действия.

Лязг затвора пистолета.

Тишина.

Холостой щелчок спускового крючка.

Тишина.

Над головой, облако из табачного дыма.


- Ты думаешь, сможешь все изменить?


Голос принадлежит тени, сидящей в глубине комнаты. Глубине комнаты покрытой мглой. Ты жадно втягиваешь табачный дым, словно пытаясь удушить легкие. Утопить их в смраде смолы. Руки тянутся к картонной коробке. В картонной коробке лежат патроны. Берешь один, заправляя его в обойму. Ты шепчешь, так тихо, как поют деревья по утрам:«3 грамма нежности…»

- Ты думаешь, что так все возьмешь и бросишь?

На занавесках, давно не стиранных, проплешины света. Пятна неоновых ламп, бьющихся в комнату. Мокрая от пота рубашка прилипает к спине. Ты берешь еще один. Сосредоточенно. «3 грамма грусти… »

- Ты чертов идиот! Ты хоть понимаешь, что ты натворил!

Пальцы послушно и точно вставляют патрон за патронов. С точностью хирурга. Без малейшей суеты. Один за другим. «3 грамма страсти… 3 грамма любви… 3 грамма печали… 3 грамма красоты….»

- Считаешь, это Она достойна того, чтобы разрушить все то, что у нас было?

Патроны, словно твои дети. Обойма, словно твое сердце.
Патроны, лучшие дни твоей жизни. Обойма – твоя память.
Их 22. Это не много. Это не мало. Это столько, сколько нужно.
«3 грамма тишины… 3 грамма смеха… 3 грамма слез… 3 грамма ненависти…»

- Полагаешь , ты всех обставишь?

Ты смотришь на часы… Скоро, очень скоро все случиться…
«3 грамма боли… 3 грамма огня… 3 грамма звезд… 3 грамма меня…»

- Полагаешь, отправив ее через полконтинента, в этот проклятый Сан-Франциско, Она останется тебе верна?

Сейчас такой момент, когда ты уверен в том, что делаешь. Как никогда. Как нигде. Уверен в себе. Уверен в Ней. И тебя начинает доставать это брюзжащее ничтожество.
«3 грамма удачи… 3 грамма грусти… 3 грамма успеха»…

- Они придут и убьют тебя!

Ты чувствуешь, что неудачи не пугают тебя. Ты к ним готов.
«3 грамма измен… 3 грамма ласки… 3 грамма предательств…»

- Ты без меня ничто! Ты понял?!

В руках – 560 грамм всемирной гармонии. Круг завершен. Тебе уже не нужно, ничтожество, скрывающееся в темноте. Оно, как прошлое откинуто прочь. Ты шаришь в кармане пиджака, в поиске записки. Это то, что было оставлено тебе от
Нее. С надписью на конверте: «Когда ты будешь готов».

Там два слова.
Всего два.
Коротких, как дыхание.
Длинных, как вечность.

«Никогда не поздно».

Ты выходишь из номера.
Вдыхаешь пьянящий воздух.
И шагаешь на встречу судьбе...

В колонках играет - Morphine - Buena