Полгода, мой свет – это всего шесть месяцев тишины в моем мире,
таком огромном, сером, как московские облака.
Когда вроде стараешься выжить, рыдая ночами зверски,
Не принять от тебя ни единой предательской смс-ки.
Или звонка.
Как мне выбраться из данного тупика?

Когда вроде вот оно, твое лето;
а ты сидишь на руках у Бога, фигуркою остывая с Его печи,
Такая в тебе томится лихая сила,
И, кажется, отболело и отпустило…
Но полгода, мой свет – это самое время для рецидива.
Не молчи со мной, пожалуйста, не молчи.
Взглядом своим лечи.

Да, я чувствую, это просто такая сложность,
проверка на прочность, удар поддых о твое плечо,
Наслаждаться слегка чужим, и едва нахальным
Твоим смехом, таким родным, и таким запальным,
Проникающим в область сердца своим лучом,
От которого наконец-таки горячо.

Не молчи со мной. Эта страшная вспышка в памяти,
где я боюсь о тебе кому-нибудь рассказать.
Я бы вечность пила с тобой кофе тут, в самом центре,
В самом что ни на есть – пылающем эпицентре,
Где нет светофоров, пробок, не страшно за тормоза,
И тебя отбрасывает назад,
как взрывом, в тугие строки.
Потому что полгода, мой свет – это совсем не сроки,
Чтобы забыть твои целительные глаза.