В колонках играет - MGS OST: "The Best Is Yet To Come"
Настроение сейчас - ...просто тает лёд...

Снова вечер. Я уже отоспался. Да, такое не часто бывает, но, иногда, я прихожу домой, падаю на кровать, и тупо вырубаюсь... А проснувшись, первое, что вижу, сквозь слипшиеся ресницы - это небо. Точнее... За мутноватым окном своим наблюдаю странное рыжеватое скопление облаков. Там, где должно быть небо. "Зима...",- вспоминаю я. И всё встаёт на свои обычные места. Так патрон встаёт в патронник при передёргивании затвора. Резко, больно, со стальным лязгом. Хотя… Какая уже, к чёрту, зима? Весна уже наступает. Уже наступила. Ну и что с того, собственно?.. Как будто от этого кому-то станет легче? Впрочем, может, кому-то и станет… Дворникам. Им не нужно будет убирать снег. Вот подсохнет, и им останется лишь сметать пыль и бумажки с дорожек. А что по сути своей пыль? Это наши мысли, слова, желания, воспоминания... И бумажки. Криво и мелко исписанные. Воспоминания? Нет. Воспоминания – это пыль. Я уже об этом написал. Не догадываетесь? Правда? Ответ прост. Это наша совесть. Разорванная на мелкие клочочки, разбросанная по всему свету, подхватываемая ветром, и летящая, летящая, летящая… Куда? Если б я знал… А иногда мы натыкаемся на эти утерянные бумажки. …похожие на снежинки… Застрявшие в заборах, дверных косяках, почтовых ящиках... И они говорят нам: «Привет!..». Но мы не слышим. Мы ощущаем. И вот тогда снова обрушивается чёткий, до рези в ушах, стальной лязг передёргиваемого затвора. Так память нарезает ломти от черствеющего пирога нашей памяти. И нас складывает пополам от того, что мы, казалось, давно забыли и смирились… Хорошо, всё-таки, что есть дворники. Они не дают бумажкам валяться где попало. Они их подбирают, ворча, и складывают туда, куда мы вряд ли решим заглянуть на досуге. И это хорошо. Без дворников жить стало бы невыносимо больно…
На заднем плане звучит «The Best Is Yet To Come». Она всегда звучит. Всегда где-то «на заднем плане от меня». Где буду я, там будет эта мелодия… И сейчас, когда я сижу перед окном, положив подбородок на ладони, и уперев локти в холодный подоконник, по которому гуляют маленькие домашние сквознячки… Ничего, пусть гуляют. По подоконнику я им разрешил… Так вот, даже там, куда падает мой взгляд будет звучать она… Окна. Сотни окон. Освещённых и уже тёмных. И за каждым окном кроется свой загадочный и странный мир. Плохо это, когда окна выходят во двор, с четырёх сторон окружённый домами… Взглянешь сквозь стёкла, а там – рыжее отвратительное небо, а под ним – сотни миров. И каждый этот мир тычет тебе в глаза… Нет, так нельзя… Вот бы поселиться в доме с камином, из окон которого открывается вид лишь на бескрайние равнины, изредка вздымающиеся одинокими холмами. Да нет... Не равнины. Всё-таки это болота. Да. Бескрайние торфяные болота… Сидеть в большом кресле, протянув ноги к камину, и смотреть, как играют отблески пламени в бокале с красным вином… А за окном – ночь, луна, и прекрасная бескрайность. Альфа и Омега бытия, то тут, то там, покрытая снежными наносами, и шепчущая что-то на своём древнем, языческом языке сухих осенних трав…

[700x525]