Это цитата сообщения Мистик Оригинальное сообщение

Мне хочется строить готические соборы
Ворочать из камня гранитные горы
А может быть просто сидеть у окна
Смотреть как Луну сожрет сена копна

Пойдем со мной строить готические соборы
И тем прекратим все не нужные споры
А если захочешь – сиди у окна
Смотри как Луну сожрет сена копна





Забыть иногда сложно
Если прошлое напоминает о себе
Стальной клешней за волосы
Раз за разом...
Если прошлое капает водой
Прямо в темя
Со стуком часов
С боем курантов
Со звуком хрустящего снега
И вкусом шампанского
“Посмотри” – говорит оно
“Подойди и посмотри”
Не подходи!
Не смотри!
Выбрось все часы
Все зеркала
И все вещи
Оставь голые стены
И старый вытертый паркет
Закрой окна
И закрой глаза
Может быть тогда
Тебя не настигнет песня отчаянья





КОШМАР

Мои глаза придуманы для страха
Устроены для самых страшных снов
Морфей и Никта видно дали маху
Не заперев кошмары на засов

И вот они приходят вереницей
И крестятся – ведь тело это храм
Глаза – врата, а грудь моя – больница
И кладбище… Да, тоже где-то там

А поутру – я ничего не знаю
А поутру – я думаю, что спал
Тогда как, еженощно умирая
Кричу – Оставь меня! Ведь я тебя не звал!
Веселый мой, и славный Белиал



ВОЛЧИЙ ВОЙ

Высоко в небе
Полная Луна
Белизною белой
Самой белой
Белее снега
Белее волчьих клыков

От этой белизны
В которой тонет взгляд
От невозможности
От пустой невозможности
Распирающей грудную клетку
Раздается этот звук
И только он может соединиться с ней…

Что остается волкам?
Холод и слякоть –
Залог их здорового счастья




Книга воспоминаний
Лежит на столе
Ее страницы как пеплос

Ее запах из снов
Из грез о Париже
В сладком воздухе
Грязном дыхании Сены
И восковом блеске дорог
И кофе…

И молодом вине

Я ласкаю ее заглавие
Провожу пальцами по строкам
По камню
По воде
По теплой и мягкой коже

И слышу вдох и выдох




ЧЕРНОВЦЫ, КОТОРЫЕ Я ТАК…

Город, который я так ненавижу… Он – старинный склеп, причудливо возведенный вокруг тела некогда умершего бога. Этот бог, хоть и бессмертный, упал здесь, сраженный ядовитой стрелой. Столь прекрасный склеп, хранящий его прах, мог бы стать и местом для молитвы. Но всяк пришедший позднее имел с собою своего бога. Такие маленькие божки – их носят под мышкой, как гомункулусов. (Веянье мельчающей эпохи. Чтобы стать с нею вровень не нужно огромных усилий.) А потому никто не молится древнему богу – в ходу площадные идолы.
Но и сейчас, когда солнце возжигает вечерние костры, стоит лишь пройтись по парку, и увидишь его. Он выглянет из-за дерева как пьяный сатир, и, зарядив огнями брусчатку, пустится вскачь по жестяным крышам. С домов спадет вековой сон, и время, искривленное под непонятным углом, изменит вой ход. Так рождается каждый вечер город, который я так люблю…