[295x700]



***
В магазине, где дают брюки в полосочку поперек
я купил продольную флейту.
Брюки стоят столько же,
но они не такие теплые, как флейта.

Я учусь играть на флейте.

Поверьте, это только так говорят - "семь нот",
это семь чувств, поверьте.

Первая, - "до", - была еще до слуха,
и у кого нет слуха, а есть только слухи,
нередко путают ее с нотой "ми" -
милой нотой осязания мира.

Меж осязанием и слухом нота "ре",
как ревнивое око во яснице.

Здесь вечная нота "фа",
как выдох носом "фффа",
как фамильярный философ,
фарцующий Катоном и Эллингтоном,
как выдох носом - "фффа",
когда чуешь всякое фуфло.

Здесь вечная нота "соль",
чтобы жизнь не казалась сахаром
всякому, играющему на флейте.

Я трогаю ее языком...





Здесь вечная нота "ля",
как "ля" в зале и "ля-ля" в кулуарах,
как "ля" с трибуны и "ля-ля" в очереди,
спросите лабуха, где играть шлягер
в "ля-ля" миноре.


Это страшное чувство - "ля-ля",
оно обжигает мне лицо в кровь,
когда я выдыхаю его из отверстой флейты.

А высокая нота "си", чистая нота "си",
кто способен на чистое "си",
способен на многое...


Холодно, а кровь
уже не греет, лишь печаль,
лишь крик, лишь шепот невзначай,
уходит с выдохом любовь
пока учусь играть на флейте.

Не моя вина,
еще не выпита до дна,
святая эта флейта, но
уходит с выдохом вино
пока учусь играть на флейте.

Слышишь как это звучит:
па-парам-парам,
звуки двоятся в ночи:
па-парам-парам.
Лишь сквозняк звучит в моем ключе.
Чем мне быть на этом свете, чем?
Если звуком, то хотя бы звук
ветры взвейте.

Холодно, любовь
уходит, как сквозь пальцы звук.
Хоть ты пойми меня, мой друг,
хоть для страданья, хоть для мук,
но флейту полную налей мне.

Слышишь как это звучит:
па-парам-парам,
звуки двоятся в ночи:
па-парам-парам.
Лишь сквозняк звучит в моем ключе.
Чем мне быть на этом свете, чем?
Если звуком, то хотя бы звук
ветры взвейте.

Ах, быть поэтом ветрено и мило
пока еще не кончились чернила
и авторучка ходит на пуантах
вслед музыке печали и любви.
Я - гроза талантов в аксельбантах,
преследую с осмьнадцати годов
всех девочек. Ты к этому готов,
о, мой собрат, ходящий в музыкантах?

Ах, быть поэтом ветрено и мило,
но ради всех святых таим,
что уж давно окончились чернила,
что флейта рот истерла до крови.

Что флейта, флейта - продолженье горла,
а в горле, в горле музыка прогоркла,
там вопль один протяжный,
 ну и что же?
Держи в руках отверстый вопль до дрожи,
держи в руках пока не лопнет кожа,
все быть должно на музыку похоже
и даже смерть,   ее спою потом.

А девочкам в бирюлечках и бантах
ты накорябай лопнувшим ногтем,
что авторучка ходит на пуантах
и будь поэтом,   ветреным притом.

Геннадий ЖУКОВ.