В колонках играет - Пикник Когда призрачный свет

К музыке, как и к цвету
относятся все по-разному.
Но отношение к скрипке и к свету
я не могу соединить в одно.
Пускай многие думают,
что её звуки рождены для рая,
Пускай кто-то слушает,
как надрывается скрипка рыдая,
И думает, что она так поёт,
но она своими звуками оплакивает то,
что когда-нибудь навеки уйдёт.
И это не остановить
это как свет, вспыхнет и уснёт.
Ангелы – они бессердечны,
они не умеют любить.
Но любовь и скрипка вечны
они заставляют рыдать,
тех, кто горит в аду.
А люди в бреду думают,
что это боль,
Как молния, вдоль
пронзающая всё небо.
Но в аду нет плоти,
есть лишь сердца,
И они бьются под музыку
и рыдают от счастья,
И пускай это всё без конца,
но никто от туда ещё не возвращался.
А почему? А потому, что у любви нет двери,
через которую можно выйти,
а главное нет крыльца,
Потому, что внизу рай,
внизу – пустота.