Это цитата сообщения Циничка Оригинальное сообщение

абырвалг



Город задождило и стало влажно, тепло и нежно, как в утробе.
Плескалась бы себе и плескалась, не думая, не думая, не думая...
Жила бы на рефлексах безусловных.
Такой себе бабочкой-однодневкой: между рождением и смертью, небесами из грузинской эмали и землей в паркинсонических рисунках замшелых остатков туши для ресниц (например, удлиняющей объем, цвета «и был миг")
и/или, скомканных хореей смерти простынях: белоснежных, девственно-хрустящих, безучастно-трогательных своим изломом прошения тихой, участливой смерти...

Какая, на самом деле, нынче разница, а?! И не нынче?! И будет ли разница, когда сомкнется на шее круг из переплетенных пальцев - гневом, радостью, счастьем, улыбками, страданиями, первыми и последними поцелуями не в губы, вовсе не в губы, куда-нибудь... лишь бы смазать мимо.
В ухо, в висок, в лоб!..
Прощанием? Прощанием!
В лоб на прощание. Высокий и холодный. И в прядь-немую, сединой изнасилованную, скомканную абырвалг... в зигзаг жизни.

Стало влажно и тепло. Я, пинаю по утрам опавшие листья, и гнилые каштаны, свои принципы и устои, пинаю и захлебываюсь блевотиной. Умираю... но, живу, живу, живу...
Наверное, не просто так признать, что та, которая тебе близка, родна и вырви глаз во имя дружбы, просто вышла из игры, из правил, которые мы сами когда-то себе прописали на запястье жизни: игра жизнью взахлеб, когда цель-выжить, сохранив себя. Вышла? Или вышвырнула нас, сохранив себя?

У меня не то, чтобы тупик, но такой себе абырвалг.
У Светки, Моей Светки, неутешительный диагноз в прогнозе жить вопреки.
Мы пытаемся сражаться, а она – против. Не то, чтобы против нас, она против, просто против всех, как Баба Яга.
И, если Танька, Лидка, Олька рыдают, уговаривают ее, и ко мне, как последней инстанции челобития...
То я... А что я? Я просто верю в ее выбор!

Жить вопреки и взаймы - не одно и тоже.

Но, пинаю и пинаю гнилые каштаны, и захлебываюсь в своем "утри нос своим принципам"!