Последние минуты я дома.. Собираю вещи. Самые нужные, но никчемные в полевой жизни я уже разнес по своим друзьям. Какую-то часть забираю с собой. Но многие вещи не помещаются в рюкзак. Им дорога - в мусоропровод.
Я выкидываю старые вещи, и кажется мне, что в месте с ними летят в черную утробу мусоропровода воспоминания, куски жизни уходят в никуда.. Лихие пьянки с друзьями и ботва всю ночь напролет, эти безумно красивые рассветы, какие видно только отсюда.. Репетиции с ДГ, и долгие вечера за чашкой чая с Дашкой.. Ночи любви, и ночи одиночесва...
Уходят и дни счастливого студенчества.. Мудрые лица преподователей Кафедры.. Практики.. Одна, другая, третья.. Все разные. Брутальные и халявные, интересные и скучные, и те, на котрые я вообще внимания не обратил, за своими делами...
И лица, лица, лица..
Все в прошлом. Что дальше - не знаю. Да и какая разница..
Прощай, Милая комната. Превое место, про которе я говорил: "Пойду домой". И не кривил душой. Сколько раз я уезжал и говорил: "Ну, ничего, я ведь скоро вернусь." И скучал по тебе, даже уезжая на пару дней.. И грел мне душу маленький желтый ключик.. Пришла пора его сдать.
Прощай. Блад-хата снова открыта. Живите.