В этом городе не бывает весны.  Это и моя личная драма, и моя личная трагедия.

Сбежать, убежать, улететь, уползти- что угодно, но только не оставаться, потому что я не могу. Я в серой коробке, с серыми людьми,  в серых зданиях, с серым снегом. Я задыхаюсь, как в шестнадцать лет, и напиваюсь, как в семнадцать, а время идет.

Да, да, конечно, я все изменю, все перекрою- переделаю, обязательно, в скорейшем будущем, вот только закрою наконец-то сессию (которая кончилась 26 января), перекрашусь, порядок в  голове устрою и все будет, как надо. То есть хорошо. То есть замечательно. То есть лучше всех. Кто мне поверит, если я сама себе не верю? Да что там верю! Я сама себе не доверяю.

Десяток мальчиков истоптали мне душу. Я не чувствую. Нет, опять не так. Я не чувствую доверия к лицам, которых зовут Сережа(или Серхио), Максим, Алексей (или Алехандро). Хосе, Хулион и различным Матеосам-Матиосам я тоже доверя не испатываю. В чужой стане, на чужом языке очень быстро сначала вырастаешь, потом становишься зрелым. Так и запишите: Испания- страна моего становления. 

Я хотела сказать, не получилось. У меня отчаянье.