В моём кулаке... ломается хрустальный цветок... он кусает меня своими стеклянными клыками и режет мою руку... протыкает насквозь мои пальцы, беспомощно крича и разрывая мою кожу... Густая алая кровь, рваными тряпками падает на безэмоциональный, безразличный ко всему снег... Он копирует моё лицо... холодные неживые глаза... спокойная, словно мраморная кожа лица... боль сводит все мышцы руки и я перестаю её чувствовать на какое-то время, пока мышцы снова не наполнились кровью, которая стремительно покидает меня через рваные раны...
Прекрасное творение, вот так просто нашло свой конец в моём кулаке... Что испытывает маньяк, когда понимает что достиг апофеоза своих замыслов? Когда на руках его, уже стынет кровь жертвы... осознание того, что ты отнял чью-то жизнь... Ты отнял! Заставил не дышать... не биться... заставил тело дёргаться в предсмертных конвульсиях...
Цветок... он так страдал в момент своей смерти... он так отчаянно колол мой кулак... хрустел, ломался но держался до последнего... даже не осознавая почему он вдруг оказался в моей руке а не в своём хрустальном саду?
Я отделил человека от не_человека... спрятал своё сердце под замок... что бы больше никто и никогда не поступал с ним так же, как я поступил с хрустальным цветком...
Все бояться боли... все бояться получить очередной ожог на сердце... но никто не думает о чужих сердцах... целых, разбитых или хрустальных... Все любят боль... кто-то больше причинять, кто-то больше терпеть...
Я не боюсь боли... больше... внутри моего хрустального сада на один цветок стало меньше...