Почему я придумала себе некую Правду, которая возможно обман, но эта правда подтверждается какими-то случайностями? И эти случайности ведь заставляют верить. Делают оболочку выдуманного нерушимой. Зачем я ВДРУГ натыкаюсь на какие-то обрывки текстов... "Работа Бабалон", "Лунное дитя"- что дальше? Бросить все и помчатся нести свой Бред какому-нибудь умному дяде из ОТО? В лучшем случае покрутят у виска. Не поверят. Точно не поверят. Мои случайности только для меня. Цепь случайностей... Только моя цепь. И мне подыхать с этим обманом. Хоть бы кто мне логично доказал, что это о.б.м.а.н.
К тому же я на начинаю разрываться начасти из-за Зверя. Что за погром личности? Опять бежать куда-то там и безумно смотреть в ночное небо? Опять купаться в морозно-душистом снегу и не чувствовать ничего кроме Силы? Почему мне никто не докажет, что ВСЕ во что я верю-обман. А я наверное слабая слишком, чтобы разрушить свои стереотипы. Я не могу разбить себя, свалившись с полки. Это может сделать кто-то. С другой стороны, если это кто-то сделает, я потеряю свой смысл, потеряю себя, потеряю ВСЕ. От меня останется лишь физическая оболочка. Духовно я умру. Что же мне остается? Верить во ЧТО-ТО ТАМ.
Только потому что без ЭТОГО я мертва? Потому что вместо ваты мое тело натыкано иллюзией..... Какого черта это все во мне? Какого черта так странно и ужасно проходят все мои попытки понять свою природу? Какого черта я не могу об этом не беспокоиться и просто стать равнодушной? Какого черта я живая кукла, а не мертвая и безразличная? Я устала. Устала думать обо всем этом. Пусть кто хочет дальше будет дергать за ниточки, потому что самой двигаться мне трудно и тошнотворно. Когда-нибудь все это пройдет.....
Какого черта я это печатаю???