Вот комната эта- храни ее Бог!

Мой дом, мою крепость и волю.

Четыре стены, потолок и порог,

И тень моя с хлебом и солью.

И в комнате этой ночною порой

Я к жизни иной прикасаюсь.

Но в комнате этой, отнюдь не герой,

Я плачу, молюсь и спасаюсь.

В ней всё соразмерено желаньям мои-

То облик берлоги, то храма,-

В ней жизнь моя тает, густая, как дым,

Короткая, как телеграмма.

Пока вы возносите небу хвалу,

пока укоряете время,

меня приглашает фортуна к столу

нести свое сладкое бремя.

Покуда по свету разности молва,

Что будто я зло низвергаю,

Я просто слагаю слова и слова

И чувства свои излагаю.

Судьба и перо, по бумаге шурша,

Стараются, лезут из кожи.

Растрачены силы, сгорает душа,

А там, за окошком,- все тоже.

  Б. Окуджава.