Стоять у окна и просто смотреть на серое, бездонное небо города, слушать холодные до невозможности завывания ветра, заламывать пальцы. Сегодня совершенно не видно звезд. Подоконник и стол завалены книгами, журналами. Творческий беспорядок, растерянность. И тоскливая тишина Лунной сонаты. Надрывная, болезненная. Небо как смысл жизни. Пустая отговорка с ореолом романтизма. Только если твое небо не испачкано, только если по нему не прошлись небрежно асфальтовым катком, только если у твоего неба нет такого насмешливо-ласкового взгляда.

Там-пам-пам…

Иголочками по нервам. Зависимость как обида. Сильная и самому себе нанесенная. Разбирать себя по кусочкам, отколупывать кожуру и смотреть, смотреть, смотреть…Больно милочка? Да только это всем привычно, быть несчастным – это признак хорошего вкуса. Страдать на каждом углу, завывая по-волчьи – красиво. «Я ставлю тебя в центре мира». Нужно ли, важно было ли? Только не правдиво. Раскрывая в себе себя, принимая прежнее, отвергая отмершие клеточки прошлого, ты понимаешь это. И пыльца на книгах кажется красной. Остановка.