мы разъезжаемся в разные стороны. всегда. у меня теперь только один критерий для "хороший/плохой день". я так хочу дышать на крышах. зачем мне здесь все такое чужое?

ходить по бордюрам, шататься, махать шарфом, жалеть, что нет фотоаппарата - от такой красоты вокруг можно умереть. мне больше не лезет под кожу то, что на меня смотрят - глаза в пол, душу в асфальт, волосы по ветру, снизу вверх улыбка. хотя бы прикоснуться.

"из рваных клочков, жеваных красных обрывков, я соберу свои губы поцеловать тебя" - как это про меня...