Ты не ждешь меня, а я не жду ничего. Ты думаешь о ней, и как рассказать ей о нас.
Ты хочешь сохранить ее и я энаю это. Просто потому что ты мне рассказал об этом миллион раз.
Лучше бы ты рассказал мне про то как хочешь украсть меня сквозь циферблаты часов,
про то как сильно тебе хочется опять гладить мои волосы
и про то как проводишь свои дни в том доме на севере испании.
Или про твои мысли. Я не научусь их читать.

Мысли километроми про твои глаза у которых несовместимость с этим серым небом, что повисло расскачиваясь с дождем на ветру.
Дыши.