Мёртвые поэты
Засыпались песком запавшие глазницы,
Распались прахом рифмы и стихи.
Пестрят пробелами, все в трещинах, страницы,
А тело, превратившееся в гниль, покрыли мхи.
Не существует музы для посмертья.
И мёртвым стихотворцам не суметь
Писать стихи из Адова предместья
Живым, что не сумеют их прочесть.
Что жизнь, что смерть - они неразделимы.
А Ад, он рядом, просто за стеной,
Такой, чтоб черти просто не смогли бы
Попасть их мира мёртвого в живой.
Растут и ширятся круги перерожденья,
Храня для исключений ареал.
Сменяются в земле земные поколенья,
Но стихотворец жив в сердцах, хоть мёртвым стал.
Поэт умрёт в своей коморке, сочиняя.
Умрёт тихонько, так, чтоб Бог его простил.
Земля его не держит, отпуская
Вместе со всем, что он при жизни сотворил.
(Быть может, стихотворство есть великий грех.
А может быть, поэты, сочиняя про живых,
Забыли написать во славу тех,
Кто правит сонмом душ в мирах иных.)
Несётся прочь вода священной Леты.
Что умерло одним, то оживёт другим.
Приходит жизнь... А мёртвые поэты
Слагают в честь посмертия свой гимн.
12.07.2008
By Seamny
Настроение сейчас - в адеквате