меня никогда не папрягали разговоры и разнообразные отношения. то они есть, то их нет - люди приходили и уходили, как проточная вода, а личности - как бумажные кораблики, пущенные в ручей.
но время от времени в асе начинает коробить, почему не пишет тот человек или этот. ладно другая серая масса, но игнор именно этого индивидуума, так скажем, настораживает...
и тогда возникает дискомфорт. поспешный поиск ответов на риторический вопрос "как так?..." и раздувание из мухи слона.
а никнейм всё не изменяется, всё не мигает маленькое письмецо. и недовольство начинает перерастать в панику.
и, казалось бы, куда там пресловутому "похуизму".
кажется, что ентот самый "похуизм", отцарствовав своё, ушёл в бессрочный отпуск за свой счёт...
и кажется, так будет длиться вечно.

однако проходит минута, вторая. появляется таки долгожданное окошко, и вдруг я не знаю, о чём писать. писать о мыслях? они настолько сумбурны, что мало кто найдёт между ними связь. о чувствах? жизнь научила - бессмыссленно. и под пальцами лежит клавиатура; более нескольких сотен сочетаний клавиш, и из этого поистине огромного выбора сложно определить нечто действительно стоящее. о чём будет можно, и, мало того, интересно поговорить.
затекла спина - размять, прогнуться на стуле.
захрустели позвонки в конце шейного отдела.
снова безразличие вступает в свои права.
привычно. проходит. буквы струятся под пальцами, как было и раньше, и ещё раньше, до меня, и как было, казалось, всегда.