Кто-нибудь, скажите ей, что она умирает. Так тихо, вязко, противно. В сотнях чужих мыслей и надежд, смс и вечных пробках. Просто и банально. Наверное даже слишком банально, что бы писать об этом. Москва- город публичный. Случайный секс, немного дури перед сном, немного рома утром. Договоры, бизнес планы, деньги. Привязанности, страсти, быт, любовь. Любовь?- какое избитое, банальное слово, наверно даже слишком пошлое, что бы говорить об этом. Она не верила в сказки, не влюблялась в принцев, не смотрела мелодрамы. И знаете..в этом было своё очарование. Слишком тонкие стены, слишком размытые сны, слишком много мыслей и так мало слов.Мягкое утро озаряло лицо. Они сидели в милом ресторане на Арбате, наслаждаясь неповторимостью долгожданных летних дней. Он и она. Такая чудесная, милая пара. Всё по правилам московской жизни- длинные ноги, большие глаза, нежные руки. Его большая машина, лучезарная улыбка, легкая небритость. Все по канонам, диктующиющим обществом. Ссоры по четвергам в Симачеве, горячие викендовские поцелуи в Курвазье и похмелье утром. Он нежно гладил ее волосы, целовал руки, кормил фруктами. Казалось, вот оно счастье. Искреннее, настоящее, теплое. Нет. Это не была очередная красивая сказка о золушке и богатом принце, история о том, что все надежды и мечты о красивой счастливой жизни осуществляются. Ни хуя не осуществляются. Но что бы осознать это, нужно было время, которое так скупо, цинично, слепо береглось. Она была такой же шлюхой, как и остальные, её глаза не горели ярким пламенем и не имели цвета. Но будто только они…только они одни во всем мире понимали всю глубину, всю сущность. Будто в них и заключался смысл его жизни, ответы и вопросы. Она, как и все была обречена, но единственная, кто понимал это. Грубые, пустые и такие чистые- она сама понимала, что медленно задыхалась.В яркой жизни дорогих машин, уродливых богачей, безмерном количестве алкоголя, сигарет, наркотиков, денег, глянца. Бессмыслица. Пустота. Она знала это. Как же приятно было смотреть на неё теплыми тихими вечерами, вкушать запах ее ключиц, следить за каждым взмахом длинных ресниц и грустно провожать взглядом, когда она растворялась в утренней суматохе озябщего, просыпающегося города. Города, которого как и она, он ненавидел всей своей сущностью. Сказка?- подумаете вы. Очередная сопливая история о любви, банальный жалкий бред. Быть может. Но не от собственной ли зависти мы отвергаем любовь? Ведь намного легче сказать, что её вовсе нет, чем признать, что мы просто её не достойны. Мы читаем Паланика и Бегбедера, выписываем цитаты о наркоте и шлюхах, крутим чужими чувствами, запиваем алкоголем ненужные привязанности и говорим о том- что мы сильные. Свободные. Бессердечные. Как же жалки наши попытки превратить своё сердце в камень! Как же трусливы наши мысли и глупы наши разумы. Мы заменяем слово счастье на удовольствия, а любовь- на страсть. Мы красиво улыбаемся и тайно плачем. Мы обманываем окружающих и себя, что счастья нет. Обманываем, потому что просто боимся его. Боимся зависить от другого, боимся стать слабыми и уязвимыми не понимая, как же слабы мы в своём одиночестве. Она никогда не говорила «люблю», а он всё чаще осознавал это. Она редко улыбалась, еще реже плакала, много курила и мало спала. Дни, недели, деньги, нервы- всё летело к чертовой матери. Оголенные чувства. Как больно они вонзались в сердце и как приятна была эта сладкая боль. Счастье в чистом виде. Бешеное, слепое, фееричное. И не важно выйдет ли она за него замуж или уйдет поздно ночью, хлопнув дверью, ковыляя худенькими ножками на высоких каблуках. Не важно будет ли у них дом на берегу моря, как мечтали или они сдохнут в 30 лет от передоза. Ничего не имело смысла. Важно только то, что сейчас. Её бездонные, бесцветные глаза, пахнующие холодом   и сердце, наровящее в любую секунду выпрыгнуть из груди. Он просто жил ей . Так просто и банально, избито и совсем не модно. .