Игра в чувства…
К этой игре всегда ведет одна и та же дорога. Кто бы ты не был: мужчина или женщина, аргентинец или русский. На входе в эту игру для каждого всегда один и тот же модератор: ожог. Ожог, который чаще оставляет след где-то глубже, чем даже сердце. В том месте, где боль не притупляется временем. Где ожог не превращается в рубец, который остается просто памятью… Самая распотрошенная рана, с кровавыми обрубками мяса и вен, не сравниться по ужасу с этим ожогом. Это то, что ни скрыть, ни под какой одеждой, ни в темноте, ни под ослепляющим глаза солнцем. Этот ожог - мутация человеческого чувства. Она как паразит, живет в тебе и тянет твои соки.
Игра с чувствами…
Правила игры… Самое важное правило этой игры: как можно больше игры.
 Цель игры победа. Ты любишь побеждать?
А я уже нет…
Победивший всегда ликует. Его победа – любовь. Его любят. Им дышат. Им живут. А он победитель! Он сильный и стойкий! Важнее всего то, что он победил это коварное чувство, эту похитительницу душ, эту любовь… Он почти Бог!
А  вот и нет! Эта игра совсем не так проста… Она еще более коварна, чем любовь.
На самом деле побеждаешь не ты…
Всегда побеждает игра.
 Твоя победа всего лишь видимость. И скоро ты это поймешь…
Мой сын однажды сказал мне:
- Мам, я хочу играть с такой же машиной, как у папы. Я тоже хочу машину. Хочу как взрослый! - при этом он важно надул губки и сымитировал звук автомобильного двигателя, наворачивая с важным видом круги по комнате.
- Хорошо. Будешь как взрослый, - я ответила ему.
На день рождение он получает игрушечную машину. Теперь он может считать себя взрослым, он счастлив до безумия! Он смотрит на отца, разворачивается в конце комнаты и демонстрируя отцу свою виртуозную езду, кричит :
- Па! Я как ты, да?
Теперь он будет играть во взрослого со своей машиной пока вскоре, с годами, просто не залезет в нее. Пока не упрется коленями в игрушечный руль. Пока его нога просто не поместиться на игрушечной педали газа. Пока он не поймет, что его машина, совсем не такая, как у отца. Пока не поймет, что она всего лишь игрушка. Всего лишь имитация. Всего лишь обман... И те чувства… И та радость, то счастье, которое он ощущал, когда залазил в нее и представлял себя взрослым – это глупость, это детство, это игра, которую он не мог отличить от реальности в силу своего детского воображения, которое переполняло всю его душу. Ведь он так мечтал быть похожим на взрослого. И он понимает, что на самом деле его счастье тогда было бессмысленным, не настоящим, глупым, потому что его машина не настоящая. И теперь он точно знает, как должна выглядеть настоящая машина, которую он хочет. И тогда он подойдет к отцу и скажет:
- Папа я хочу машину. Когда у меня будет настоящая машина? – его глаза будут взволнованы от неожиданного столкновения с реальностью.
- Когда у тебя будет машина? – переспросит отец, - Когда ты станешь взрослым, заработаешь много денег и купишь себе ее сам.
Так и победа в этой игре.
Она всего лишь видимость, маленькая имитация чужого счастья.
На самом деле это не победа, а самый настоящий проигрыш. А для кого-то даже окончательный гэймовер.
 Потому что любишь не ты. Потому что ТЫ даже не умеешь любить.
Как бы мы не хотели верить в эту суку-любовь, она смысл всего, что есть в этом мире.
И если Бог есть, я знаю, кого он любит: тех, кому он дал возможность любить.
 Все мнимые победители рано или поздно придут к своему проигрышу. Их осознание жизни вырастет и столкнется с реальностью, которая не вмещает в себя иллюзию счастья.
Я пришла к своему проигрышу сегодня…
Долгие годы я была в этой игре, в этой игре на поражение, в этом самообмане. Я просто боюсь, я просто стыжусь ее. Или себя… И я понять не могу, кто воспитал во мне это чувство, кто посадил этот росток, кто внедрил это в мой мозг или в мою душу? А ведь начало всему было положено мной. Психологическая защита человека. Маска под которой легко … Нет, не жить, а скрывать свои слабости… Просто я не верю людям. А может, я не верю себе?
Вот, что я «выиграла» в этой игре: чувство стыда к своей любви.
Кто я?
Я слабая.
И последнее, что я хочу написать здесь, это та фраза, которая обезопасит меня, которая спрячет мою оголенную душу после вышесказанного хотя бы наполовину: ЛЮБВИ НЕТ. Два слова. Моя маска. Моя фальшь. Моя игра. Он. Все. Точка.