В колонках играет - Арда - о скитаниях вечных

Каждый день где-нибудь да не сбудется прогноз погоды. Каждый день кто-то обманут, кто-то влюблён. Мы чертовски хороши в свои шестнадцать и семнадцать, а где-то через много цифр на спидометре нежданная старость, которая не страшна, как призрак, живущий в чужой квартире. Каждый день санитары убирают трупы с места происшествия, не задумываясь, что его, труповых, детей некому сводить в зоопарк на выходных. Я прохожу мимо, нервно оглядываясь на чёрный полиэтилен (который образуется реакцией полимеризации), лежащий на сигнялящем проспекте Вернадского, я ловлю себя на успокаивающей мысли о том, что все близкие в порядке. Я примерно знаю, какие туфли надеть на выпускной. Я буду выглядеть лучше всех. А когда-нибудь и меня заденет боль, но зачем об этом думать? Знала бы, где упаду...