Когда первый раз, довольно давно, читал это письмо подумал - насколько же гениально всё расписано. Но наткнувшись опять на него пару недель назад решил, что как-то это всё попахивает наивностью. Посмотрев дату написания и год рождения Есенина следует, писал он в свои 18 лет. О чём человек может думать в этом возрасте? Трудно утверждать, но возможно период юношеского максимализма ещё не прошёл, а жизнь кажется похожим на ёжика. За что бы ты не хватался всё кажется колючим и вокруг только огрызания, никто не понимает и не слышит. Это письмо - крик души, крик беспомощного в ночи. Но это всего лишь крик… У каждого был момент когда его сердце сжималось как губка, выдавливая из глаз солёный дождь из-за несправедливости творившейся вокруг и не понимания этого мира.
Как жаль, что нельзя услышать его комментарий по прошествую времени. Лично для меня написанное, сейчас не кажется таким уж ужасным. Человек привыкает к ударам судьбы. Уверен любой, кто прочтет, задумается на пару минут, вспомнит все подставы и боль которую приносили любимые людьми. Но вскоре его завертит круговорот собственных проблем и забот. Глаза перестанут быть по детски наивными. В них пропадёт искра веры в чудеса и потом будет только риторический вопрос «почему всё так?» ))

      Жизнь — это глупая шутка. Все в ней пошло и ничтожно. Ничто в ней нет святого, один сплошной и сгущенный хаос разврата. Все люди живут ради чувственных наслаждений. Но есть среди них в светлом облике непорочные, чистые, как бледные огни догорающего заката. Лучи солнышка влюбились в зеленую ткань земли и во все ее существо и бесстыдно, незаметно прелюбодействуют с нею. Люди нашли идеалом красоту и нагло стоят перед оголенной женщиной, и щупают ее жирное тело, и разражаются похотью. И эта-то игра чувств, чувств постыдных, мерзких и гадких, назван<а> у них любовью. Так вот она, любовь! Вот чего ждут люди с трепетным замиранием сердца. «Наслаждения, наслаждения!» — кричит их бесстыдный, зараженный одуряющим запахом тела в бессмысленном и слепом заблуждении, дух. Люди все — эгоисты. Все и каждый только любит себя и желает, чтобы все перед ним преклонялось и доставляло ему то животное чувство — наслаждение.
       Но есть люди, которые с тоскою проходят свой жизненный путь, и не могут они без отвращения смотреть на дикие порывы человечества к этому наслаждению. Редко улыбается им мрачная жизнь, построенная на началах преступления, увязшая в пороках и разврате и не желающая оттуда вылезти; не могут они равнодушно переносить окружающую пустоту, и дух их тоскует и рвется к какому-то неведомому миру, и они умирают не перед раскрытыми вопросами отвратительной жизни, — увядают эти белые чистые цветы среди кровавого болота, покрытого всею чернотой и отбросами жизни.
       Жизнь идет не по тому направлению, и люди, влекомые ее шумным потоком, не в силах сопротивляться ей и исчезают в водовороте ее жуткой и страшной пропасти.
       Человек любит не другого, а себя, и желает от него исчерпать все наслаждения. Для него безразлично, кто бы он ни был, лишь бы ему было хорошо. Женщина, влюбившись в мужчину, в припадках страсти может отдаваться другому, а потом раскаиваться, но ведь этого мало, а больше нечем закрыть вины и к прошлому тоже затворены двери, и жизнь действительно пуста, больна и глупа. Я знаю, ты любишь меня, но подвернись к тебе сейчас красивый, здоровый и румяный с вьющимися волосами другой — крепкий по сложению и обаятельный по нежности, и ты забудешь весь мир от одного его прикосновения, а меня и подавно, отдашь ему все свои чистые девственные заветы. И что же, не прав ли мой вывод.
       К чему же жить мне среди таких мерзавцев, расточать им священные перлы моей нежной души. Я один, и никого нет на свете, который бы пошел мне навстречу такой же тоскующей душой. Будь это мужчина или женщина, я все равно бы заключил его в свои братские объятия и осыпал бы чистыми жемчужными поцелуями, пошел бы с ним от этого чуждого мне мира, предоставляя свои цветы рвать дерзким рукам того, кто хочет наслаждения.
       Я не могу так жить, рассудок мой туманится, мозг мой горит и мысли путаются, разбиваясь об острые скалы — жизни, как чистые хрустальные волны моря.
       Я не могу придумать, что со мной. Но если так продолжится еще, — я убью себя, брошусь из своего окна и разобьюсь вдребезги об эту мертвую, пеструю и холодную мостовую.