Всё глубже зарываюсь в депру. Ох, человек, чего же тебе надо? Ощущение, что одеваешь плащ, накидываешь капюшон и выходишь ночью под дождь. А он все льёт и льёт. Шаг, другой. И буквально за углом день и счастливые люди, но тебе уже уютно в этом полумраке, нету понимания, как это так? Каково быть счастливым? Сидишь, куришь , думаешь.  Кидаешь бычок в лужу прям под табличку "не мусорить", идёшь прочь от счастья с мертвенно, но пронизывающим взглядом. И если миру кажется, что он до сих пор способен ранить - уже все равно, было, есть, какая разница? Мир, иди нафиг, в эти игры я не играю.