Делаешь шаг. Второй. Еще шаг. Стараешься не наступить на какую-то траву и ставишь ногу дальше, но наступаешь на другую. Так и в жизни. Спасаешь одного – вредишь другому. Может нужно просто идти и смотреть под ноги, чтобы только не наступить на колючки? Вопрос. А ответ у каждого свой – кто как привык ходить.

Степь. Иногда кажется, что она бескрайняя. Видно очень далеко, но не достаточно, чтобы увидеть границу, чтобы увидеть что за границей. Она подобна пустыне, только в последней нет жизни – почти нет. Пустыня – бескрайний простор смерти, а степь – жизни.

Солнце беспощадно печет. Ветер ерошит волосы. Ты нагибаешься и зачерпываешь воду из чистого родника, и тебе не страшны ни солнце, которое теперь просто нежно согревает тебя, ни ласкающий кожу ветер…

Высоко в небе щебечут на все лады птицы. Одинокий орел парит над равниной и смотрит, как ты ложишься в мягкую траву. И хотя трава высохла и давно уже не мягкая – тебе все равно.

Благоухающие травы создают степи особую ауру – приветливую. Ты поднимаешь голову и еще раз смотришь вдаль. “Пустота?” - спрашиваешь ты себя. “Протор” - отвечает тебе степь.

Тебе кажется что ты дома. Куда бы ни пошел или не пошла – ты дома. Потому что твой дом бескрайний как степь. Как степь.