Он считал себя поэтом. Довольно бездарным, как считали эксперты-профессора университета, в котором он учился. Но ему было все равно, ведь главное – твой образ. Еще бы! Такая подходящая прическа каштановыми перьями торчащая в разные стороны, как будто никогда не знавшая расчески, неделями небритая щетина, распущенная рубашка, кофе с сигаретами ночами напролет, романтически-пафосное имя... Темные глаза непонятного иссиня-черного, почти угольного цвета...
А еще... а еще он любил женщин. Всю свою жизнь, сколько себя помнил. Он их обожал, сходил по ним с ума, носил их на руках и был готов боготворить каждую из них в отдельности и всех вместе. Ежедневно он влюблялся десятки раз, терял голову, обожествлял каждую из них. Он преклонялся перед ними.
Он любил сладкий запах их духов, их очарование, их волосы, бантики и заколочки, пушистые ресницы и лукавые взгляды из-под них, тонкие пальчики и мудреный маникюр на ногтях, крошечную обувь и длинные ноги, духи, кремы и помады, тушь, сумочки, носочки, лифчики, секреты, улыбки и улыбочки... Маленькие, высокие, хрупкие и пышные, умные и глупышки...
Он задаривал их шоколадками, цветами, писал им стихи и пел им песни, посвящал им свои бессонные ночи. Каждая из них была его музой, на пять секунд, на миллион минут... Он смешил их и ухаживал за ними – красиво, как в его поэмах, и галантно, как в лучшие времена. Он поражал их чувства и воображение, становился то рыцарем, то героем, и спасал их от любых жизненных неурядиц.
Он хотел необычной жизни. Он ее получил. Но еще он хотел... Той, где любовь не считается главным достоянием людей, где его поймут, поймут его тайну, как ни эгоистичным было это желание.
Поэтому он искал своего ангела. Каждую ночь в его объятиях была женщина – неизменно прекрасная, неизменно великолепная, но только женщина.
А он искал ангела.
[498x699]