Холодной осенью стоишь на краю чужой крыши чужого дома в чужом городе, смотришь в даль и видишь лишь кусочек леса на бескрайнеей равнине.
Солнце заходит быстро и неумолимо,поднимается ветер и становится холодно.
Сигарета в пальцах тлеет за считанные секунды,обжигая,а ты не можешь отвести взгляд от этого кусочка желто-красного леса, который сопротивляется всему на свете.
Пиво у ног больше не манит к себе,оно становится ненужным,воспринимается как нечто чуждое,случайно появивишееся в этом мире.
И вот уже звезды горят над твоей головой,тебя колотит от холода,ведь днем было тепло и ты толком ничего на себя не одел,но ты не уходишь.
Тебя манит туда,к этому лесу,ловящему ветер в свои ветви. Тебе хочется быть ветром и запутаться в этих ветвях,чтобы вырваться и подхватить листья,кусочки леса,с собой и унести вдаль.
Которая уже сигарета улетела за ветром пеплом, а ты не можешь...
Пока...