Одинокая птица ты летаешь высоко и лишь безумец был способен так влюбиться

Когда-то белые клавиши заляпаны ныне цитрусовым наполнителем моего одиночества и едкий пепел, как прах, а в моей руке ничего не весящий кусочек ваты, смоченный спиртом, который сознательно обходит стороной пять букв ,потому что я так хочу. Во мне давно нет веры, махнул её на свою ложь, всё поменялось...даже небо вчера было таким счастливым, оно знает больше, чем я и ты и ты и ты, оно так и не научилось врать и одна звезда горела вчера помнишь? небо не скрывает ничего и не носит солнечные очки, оно не боится солнца и не раскрывает зонтик, когда накрапывает, а я ни о чём давно не жалею и не ошибаюсь, это просто кажется...я жму и целую руки только своим, и немного замыкаюсь в себе, прости, просто мне не нужны уже слова, в них нет силы, хотя если бы я был немного глупее и мы встретились бы года на два раньше я бы сейчас спросил тебя, точно спросил бы ,но сейчас я подсел на тишину, она течёт по венам, расширяет зрачки и затыкает рот. Может разучиться говорить, тогда тебе придётся читать по глазам, но ты сказала, что не умеешь пока...Смотришь на меня, пьёшь кофе без сахара и кидаешь, что вся наша сущность одинакова, различия только во внешности, характере, интересах и суждениях ,тогда получается мы любим всегда одного, только в  разных одеждах, а если  их сорвать? тогда невольно вырвется: "я это уже видел, остановите"? Ты так красиво тихо говоришь, напеваешь что-то себе под нос и гладишь меня по голове, как маленького ребёнка...тогда ты назвала это *слишком много нежности*  а я всю жизнь пытаюсь избавиться от неё, но встречаю неуклюжесть и суть...они идут за руку, проходят мимо и подмигивают всё время так же неуклюжо по сути