Мосты пылали ярким пламенем несбывшихся надежд. И новый, обрушившийся мост, вызывал в сердце тупую боль. Неужели за такое короткое время можно создать, найти, увидеть, облюбовать столько родных мест, что с утратой любого из них хочется выть, по спине бегут мурашки, а глаза дрожат, пытаясь разразиться водопадом чистых солёных слёз. Столько мест, столько мест, где можно строить свои мечты, творить волшебные сказки и создавать прекрасные иллюзии. Думаешь, что создаёшь, строишь и творишь. На самом деле плодишь лживые фантазии, которые блещут яркой упоковкой, а внутри ложь. Ложь. Совсем не то, что хотел, совсем не то, что любил...совсем не то, и построил совсем не то, чем сделал больно. Выстроить иллюзия себя хорошего. Вроде все довольны. 1 шаг, зеркала бьются, протяжно звеня и царапая сердце. Как можно было самому запутаться в этом океане?