Это не праздник. Это немое напоминание об одиночестве. Для влюбленных не надо устраивать какого-то особого праздника, для них само существование в тандеме праздник. Ежедневный. Ежечасный. Ежеминутный. А специально отведенный для них день лишь еще раз, осуждающе качая головой, намекает всем, не нашедшим себе Валентина, что праздник-то НЕ НА ТВОЕЙ УЛИЦЕ, и радоваться тебе в этот день как-то неуместно, да и нечему… И от этого берет злость. И практически неуправляемая ярость. И цинизм, обнявшись со скептицизмом и раздражительностью, распевая матерно-похабные песенки во всю глотку, тащат за собой слабенькую обиду и, в конце концов, достигают своего апогея, после чего всякая реакция на происходящее замедляется, эмоции одеваются во все серое, ветхое и рваное, а вульгарные хиты «о любви», раздающиеся из каждого уважающего себя музмагазина, добавляют отвращения к происходящему.
И ты приходишь домой, сбрасываешь с себя ворох бесполезных, но почему-то постоянно присутствующих забот и проблем, кутаешься в теплое одеяло домашнего уюта и отгораживаешь себя от всего этого искусственно созданного, напускного веселья и радости привычными твоему уху песнями. Несмотря на все твои старания, эти настырные, опостылевшие сердечки находят какую-то невообразимую лазейку, и на сайте с древнерусской литературой на тебя вдруг набрасывается озверевшее окошко с предложением поздравить любимого очередным изощренным способом, доводя тебя до инфаркта, нервного тика и отравления желчью раздражения одновременно. Слава джерхам, хватает рассудка не схватить монитор и не приласкать им стену.
Холодным умом понимаешь, что этот праздник, навязанный нам этим сраным Западом, будь он неладен, лишь еще один способ заставить радостных дур и дураков покупать всякую ненужную ерунду и тем самым простимулировать импорт и обогатить какого-нибудь очередного ловкого предпринимателя, насквозь провонявшего деньгами, но все равно вечно до них жадного. А горячим сердцем злишься, что все-таки большинство населения благополучно ведутся на эту удочку, страшно боянистую, но все равно работающую. Повсюду бездумные молодые люди, несущиеся с букетами крашеных роз джерх весть куда, сияющие от радости и поэтому не замечающие, что обматерили женщину, толкнули почти прозрачного от болезней старика, пнули собаку, наорали на свою девушку за то, что именно сегодня у нее месячные…везде напомаженные веселые дуры, светящиеся от счастья, что им наконец-то подарили дохленькую розочку и неподписанную открытку с чужими стихами, пребывающие в полной уверенности, что многометровые слои штукатурки делают их неотразимыми, и поэтому спокойно харкают кто дальше, курят как пьяные матросы, заливаются лошадиным ржачем и посылают по известному адресу всех, кто им не по душе.
Но все чаще и чаще замечаешь, что у людей начинают открываться глаза, что постепенно приходит понимание того, что это не наше, это не настоящий праздник, это лишь бутафория, отдающая запахом синтетического меха. Что настоящим чувствам не нужен специально отведенный для них день, чтобы их выразили. Что по-настоящему любящим не нужен повод, чтобы дарить подарки и что по-настоящему любящие не нуждаются в этих самых подарках как в выражении своих чувств. Что любовь и ее глубина не может быть измерена количеством цветов, размерами игрушки и ценой конфет. Что красота не заключатся в качестве макияжа. Что радость от присутствия любимого человека не может выражаться агрессией по отношению к остальным. Что показное не может быть настоящим…
PS. Возможно, даже скорее всего, некоторые сочтут меня обозлившейся на весь мир неудачницей-одиночкой. Пожалуйста, мне не жалко. Берегите своих розовых и голубых мутантов и будьте счастливы!
