Я не люблю дороги. Долгие. Мучительные. Пыльные. Они приносят мне боль и слезы. Хотя... Да, это было давным-давно, когда я пешком под стол ходила и назойливо просила дедулю, чтобы он взял меня с собой на станцию встречать поезд. Не было предела детской радости, наивной и беззаботной, когда меня сбивал с ног мощный, обжигающий поток ветра, сопровождающий поезд, который с грохотом пролетал мимо меня. Это было Счастье. Детское Счастье.

Я смотрела на людей, выглядывающих из окон вагонов, и думала: «Как им хорошо!» Для меня счастьем являлся мир дорог, немного дикий и необыкновенный, заставляющий биться сердце совершенно не по-детски, зовущий в большой мир (разве я тогда знала, что законы этого мира так жестоки?!)

Теперь я не люблю дороги. Они слишком далеко увели меня от родного очага, от моего маленького мира беззаботной радости и родительской любви, безграничной, горячей, которой была пропитана каждая клеточка моего тела, каждая частичка моей ранимой души (которая сейчас скрывается за маской хладнокровия. Трудно. Больно. Невыносимо. Но...).

Я не люблю дороги. Они украли у меня Его, оставляя кровавый след на первом робком снегу. Я плачу. И я не люблю эти дороги. Долгие. Мучительные. Как ни больно, но начинаешь понимать, что вся наша жизнь - дороги, а мы робкие или решительные путники, которым приходится искать свою дорогу.

Кто-то думает, налево идти или направо повернуть, а кто-то идет прямо (им бывает труднее всех, ибо именно они первопроходцы и первооткрыватели). Иди. И пусть колючий ветер рвет тебя. Ты идешь, а значит ты живешь. И не стесняйся слез. Слез горя или радости. Это Госпожа Жизнь!