но не люблю себе в этом признаваться. Может быть потому, что есть в этом какой-то надлом, какая-то затаённая обречённость на грани декаданса, а может быть, и оттого что возвращение - это отложенное признание собственной вины или только ошибки. Правда, не известно перед кем и в чём именно.
Итак, вернулся и обнаружил за дверью в корзине с яблоками осень. Она была ещё свежа, с медовым взглядом и запахом травы в волосах. Мне пришлось впустить её в дом, а дальше она забралась сама и тут же принялась устанавливать свои светофильтры, шарить любопытной уверенной рукой за душой, выискивая оставленные там с прошлого года и давно высохшие каштаны, пучки душистых трав, огрызки райских яблок, памятные зарубки и пожелтевшие записки с рецептами экзистенциальных настоек.
Такое вот очередное погружение в символизм.
Такой ритуал.
Такая осень, пусть в другой аранжировке, но вполне узнаваемая благодаря центральной теме, которую ещё никто не осмелился переписать, несмотря на уже набивший оскомину простенький минорный мотив.